Seja Reclamado!

Nome Completo: Raven Moriarty Blackwood.

Idade: 19

Qual deusa(a) você deseja se tornar filho(a)? Perséfone

Por que ser filho de tal deus?
Raven é cheia de segredos e mistérios, nunca se sabe o que se passa na cabeça da garota. Assim como Perséfone,na frente de quem interessa Raven é uma pessoa, quase como uma impostora, e quando não está sendo vigiada, ela tenta ser alguém condizente com seus pensamentos internos. A garota não é muito comunicativa, o máximo que se consegue de reação dela era por meio de olhares, penetrantes. Parece que se você deixa de usar um sentido acaba por aprimorar outro. A língua sumiu, mas os olhos viraram de águia: ela está presente, apenas observando, tomando notas mentais de tudo e todos. E embora ela não seja capaz (e não queira) de se expressar, ela tenta ajudar as pessoas, concertando seus problemas. Ela ama, mas qualquer tipo de amor a sufoca. Questiona para que serve o amor. Ele não pode ter nada de bom, uma vez que ela não consegue captar os sentimentos que ele causa. Ao mesmo tempo em que se dá o trabalho de se importar com as algumas pessoas, ela passa a brincar com outras. Parece que não quer relacionamentos, passando até a relutar a ter amigos. Tem distúrbios sadomasoquistas e certo grau de depressão, por isso precisa sempre de reafirmação. Gosta de viver no seu canto e não quer aproximação de gente, procurando não se importar com os sentimentos dos outros. Silenciosa, manipuladora e muito observadora, Raven mostra que pode ser muito pior do que qualquer outra pessoa quando quer.

Conte sua história, não haverá limite de linhas, mas seja criativo!

Encarou as árvores secas com os olhos estreitos e lábios pressionados. Definitivamente não estava no Acampamento. Riu sarcasticamente e observou as roupas escuras que sempre vestia...o que comprovava ainda mais sua teoria. Um sonho? Provavelmente. Ou talvez estivesse viajando de novo, mas seus pensamentos nunca ganhavam forma daquele jeito, por mais viajada que estivesse. É, definitivamente estava em um sonho. Deu um passo a frente com seu sorriso ganhando um ar divertido enquanto caminhava pela grama queimada. As casas estavam todos destruídos, sem exceções e em algum canto ali que ela evitou olhar novamente haviam corpos.

Era tudo muito mórbido. Ela sempre gostou da morbidez, mas era estranho ver a vila daquela forma. Definitivamente.

Um vento bateu lhe trazendo o cheiro de fumaça e algumas cinzas e ela se restringiu a seguir essa trilha deixada pelo aroma. Não se apressava e seu ritmo era calmo demais para alguém que via todas aquelas atrocidades em silêncio. "Esse é seu interior" Disse uma voz grossa e masculina em sua cabeça. Parou e olhou em volta e não viu ninguém. Suspeito. Ignorou e voltou a sua caminhada, sendo novamente interrompida pela mesma voz.

"Inconfiável. Fria. Macabra. Má. Falsa." Reconhecia aqueles adjetivos e eles se lançaram sobre ela como uma flecha lhe acertando tão fortemente que ela se manteve paralisada, olhando para o céu cinzento daquela estranha manhã. O ar estava pesado e possuía um cheiro de podridão. Não, aquele não podia ser seu interior. Ela é fria e não costuma confiar nas pessoas, além de se esconder atrás de algo encantado. Mas ela não era podre daquela forma. Era a visão dos outros sobre ela? Não, era seu sonho. Nada além de um sonho, não se deixe abater, era o que ela dizia para si mesma.

Mas ela reconhecia sim aqueles adjetivos. Eram os direcionados para si quando mais nova. "Sádica. Sem coração. Anti-social. Demônio" Ela não conseguiu evitar se encolher um pouco. Um vento frio passou por ela, lhe arrepiando e a fazendo se sentir mal. Como se aquele vento trouxesse algo além daquela friagem... Algo mais. Algo além."Pobre sombra envolta em escuridão." Agora era a voz de uma garotinha, mas era uma voz sem emoção, talvez uma voz acostumada a ver tantas mortes que Raven não conseguiria contar.

"Tuas ações trazem dor e sofrimento à humanidade." Ela estava reconhecendo a voz e as citações. Ergueu a cabeça e olhou novamente em volta, não se deixando abater. Não passavam de memórias. Confusas, emboladas e colocadas em um local estranho, mas memórias. Os adjetivos dados pelos seus colegas... Sim, apenas um sonho. "Tua alma vazia afoga-se nos teus pecados" Um sonho muito real. Viu um olho gigante surgir no céu e as memórias finalmente tomaram forma. "De que forma desejas ver a morte?"

Talvez ela mesma tivesse esquecido que havia sofrido. Ou talvez tivesse apenas escolhido esquecer ou substituir toda aquela dor por algo mais feliz. Era isso que fazia todos os dias, não? Ser forte. Viu com uma vagarosidade torturante um passado distante voltar à sua mente, quando ainda era uma menina de 13 anos,com seus colegas a olhando de forma estranha enquanto se via, tão pequena e frágil em um canto com suas roupas escuras. Não que ela colaborasse para ser querida já que nesta época sempre optou por se isolar o máximo possível de tudo e todos. Ela queria que alguém tentasse a aproximação, tentasse o primeiro passo. Alguém que talvez gostasse dela, quem sabe. O simples fato de ser diferente, de não ser vista com desejo que fizeram com que ela fosse denominada de coisas que ela não é e nunca foi e provavelmente nunca será, como inconfiável.

Mãos saíram do chão, almas atormentadas se retorcendo nas sombras a agarrou e começaram a a puxar para baixo, pelos lados e até seus cabelos, lhe causando uma dor muito grande além de ferimentos de arranhões e a sua roupa agora estava em farrapos.

Então, o cenário mudou. Era um momento feliz entre sua mãe, ela e sua irmã. Era uma boa memória, sem dúvidas. Então, porque ela estava ali? Como se lesse seu pensamento - se achou tola por usar esta expressão, é óbvio que leu seu pensamento considerando que é tudo parte de um sonho, saíra de sua cabeça, afinal - o cenário começou a escorrer, como tinta fresca. Aliás, o cheiro de tinta estava lhe atordoando os sentidos. Olhou para o lado e como se estivesse dentro de um quadro ela viu seu pintor sorrir macabramente com seus dentes podres.

Foi naquele momento em que ela finalmente sentiu falta de algo. Estendeu a mão e a região a sua frente tremulou. Uma passagem. Se jogou na passagem, sendo automaticamente mandada para outra cena. Reconhecia aquela cena, reconhecia ela bem.

Era, literalmente, o momento de sua morte.

Um acidente. A casa onde moravam queimada. Uma sobrevivente.
Foi então o inicio da tragédia. Era o fim e ao mesmo tempo o inicio de sua vida. Era algo tão paradoxal. Ela estava no escuro, até que um clarão azulado surgiu. Um clarão que ela reconheceu logo que abriu os olhos e viu seu pai com os resquício do seu momento de amargura escondidos por um tipico sorriso prepotente com quem diz "Eu posso tudo", Mas ele não podia. E jamais poderá fazer nem um terço do que queria.
Uma troca equivalente, era tudo que elas precisavam. Um sentido perdido e um membro deixado para trás, isso resultou em sua fuga de casa e, mais tarde, à nova condição que seria obrigada a viver.
(...)
No instante seguinte,caiu em um buraco em algum momento de distração e foi parada apenas pelo chão. Era o vazio. Não, não era o deserto, não era areia que tinha abaixo de seu corpo, eram cinzas. Cinzas de memórias queimadas, sentimentos queimados, ela queimada. Lágrimas escorreram e ela se deixou cair, derrotada. Tudo só se cessou quando ela despertou. Sua respiração sendo forçada e ruidosa ela fechou os olhos, engolindo a seco.

Não era ela. Era o que ela poderia se tornar.

Nome Completo: Raven Moriarty Blackwood.

Idade: 19

Qual deusa(a) você deseja se tornar filho(a)? Perséfone.

Por que ser filho de tal deus?
Raven é cheia de segredos e mistérios, nunca se sabe o que se passa na cabeça da garota. Na frente de quem interessa Raven é uma pessoa, quase como uma impostora, e quando não está sendo vigiada, ela tenta ser alguém condizente com seus pensamentos internos. A garota não é muito comunicativa, o máximo que se consegue de reação dela era por meio de olhares, penetrantes. Parece que se você deixa de usar um sentido acaba por aprimorar outro. A língua sumiu, mas os olhos viraram de águia: ela está presente, apenas observando, tomando notas mentais de tudo e todos. E embora ela não seja capaz (e não queira) de se expressar, ela tenta ajudar as pessoas, concertando seus problemas. Ela ama, mas qualquer tipo de amor a sufoca. Questiona para que serve o amor. Ele não pode ter nada de bom, uma vez que ela não consegue captar os sentimentos que ele causa. Ao mesmo tempo em que se dá o trabalho de se importar com as algumas pessoas, ela passa a brincar com outras. Parece que não quer relacionamentos, passando até a relutar a ter amigos. Tem distúrbios sadomasoquistas e certo grau de depressão, por isso precisa sempre de reafirmação. Gosta de viver no seu canto e não quer aproximação de gente, procurando não se importar com os sentimentos dos outros. Silenciosa, manipuladora e muito observadora, Raven mostra que pode ser muito pior do que qualquer outra pessoa quando quer.

Conte sua história, não haverá limite de linhas, mas seja criativo!

Raven Moriarty nasceu no Tenesse,há exatos dezenove anos atrás. Desde cedo, teve tudo o que desejava de seu pai. A atitude de Adam Moriarty de manter total atenção e dedicação direcionadas à garota foi considerado normal, até porque Raven não teve irmãos e sua única companhia se resumia aos presentes e mimos que ganhava de sua progenitora.Entretanto,ela sabia que essa era um forma que seu pai achara para dar fim sobre quem era a mãe da garota ou onde ela estava. Quando ele morreu em um misterioso acidente de carro em New Orleans, a morena de expressivos olhos claros teve somente a base materna quando foi adotada por Suzana Blackwood,indo morar com a mesma em Nova York. Apesar da aparência delicada, a garota que constantemente usava os furtos para conseguir seus objetos de consumo, acabou por se envolver no mundo ilícito. Seus avós maternos - Gênova e Arthur Blackwood- preocupavam-se com o sumiço dela, ainda mais quando os desaparecimentos começaram. No momento em que sua segunda mãe veio a falecer, os problemas se intensificaram e, a mando de seus avós, ela foi internada em clínicas psiquiátricas. Conseguiu fugir de todas, exceto pela sua última fuga que não foi bem planejada quanto ela pensara.

"O por do sol estendia-se sobre Nova York,colorindo o céu em tons alaranjados. Uma garota caminhava pela cidade, cobrindo seu rosto com um capuz escuro, deixando apenas seus longos cabelos negros à mostra. Com alguns trocados nos bolsos,a garota entrou em uma cafeteria,pedindo apenas um expresso para viagem. Ao fundo, o Central Park iluminava-se com as luzes da Grande Apple. Raven surpreendeu-se ao notar que já se encontrava ali, em um de seus lugares preferidos. Após ser atendida,ela deixou algumas notas no balcão,saindo do estabelecimento. Imaginou como seria no dia seguinte, quando precisaria roubar para conseguir o que queria. Um sorriso apareceu em seus lábios ao pensar na ideia. Embora fosse uma atitude perigosa, ela gostava da adrenalina que os furtos proporcionavam. Sua linha de pensamentos fora quebrada quando ela notou algo no instante em que passava por uma viela. Seu primeiro instinto foi correr sair dali enquanto sentia que algo estava fora do comum. Ignorando pela primeira vez aquele pensamento, ela jogou o copo de café no lixo e passou a rumar tranquilamente na direção da pequena rua sem saída. Foi quando sentiu mãos a agarrando no meio da escuridão. Ela queria gritar, mas foi silenciada quando sentiu um algo sendo pressionado fortemente contra suas narinas. Seu corpo foi ficando pesado e a morena fechou os olhos contra sua vontade, parando de se debater ao ver-se em situação igual a quando estava a viver em clínicas psiquiátricas. (...) Ela acordou em um lugar desconhecido. Luzes ofuscavam sua visão e descobrir onde estava tornou-se mais difícil. Novamente, Raven pensou em gritar, contudo, seu corpo ainda estava sobre o efeito do éter. Um grito foi abafado quando sentiu algo perfurar em seu braço.Sua pele passou a formigar,seguida de dores em várias partes de seu corpo. O que quer que tenha tomado estava fazendo efeito. A garota tentou soltar-se do que a prendia achar um modo de escapar dali, porém quanto mais se movimentava, mais a dor ficava insuportável. Por fim,quando o ápice da dor chegou ao seu limite,ela não teve mais forças para continuar acordada, lutando. Seus olhos fecharam-se e o corpo cessou os movimentos." As luzes e formas apareceram em um rompante, causando uma sensação de mal-estar na garota. Por um momento, temeu que ainda estivesse presa sob as luzes fortes. Porém, notou que o ambiente era diferente. O lugar era iluminado harmoniosamente, de modo que as luzes refletissem os objetos e pessoas que ali estavam. Por mais que sua vista estivesse um pouco turva e o efeito dopante não estivesse passando por completo, ela suspirou. A última coisa que se lembrava, porém, era do som de cascos raspando o chão frio enquanto uma voz diria para ela correr o mais rápido que podia, pois estavam sendo perseguidos. Aquele fora o primeiro sinal de que as coisas estavam indo de mal a pior no instante que a garota despertava do efeito do éter. Por fim, ela rezava para que as imagens permanecessem borradas todas as vezes em que tentava recordar o que de fato ocorrera. Uma silhueta escura e borrada apareceu diante de seus olhos. A voz melodiosa quebrou o silêncio que ali se instalara, aparentemente feliz pela semideusa chegar viva e inteira. "-Bem-vinda ao Acampamento Meio-Sangue."

Nos anos seguintes, a moça passou a considerar o Acampamento como sua casa, afinal, fora daquele refúgio, Raven não possuía mais nenhum local para viver. Após se mudar para Long Island, conversou com os avós pouquíssimas vezes por telefone, mas isso ficou impossível diante do perigo que o sinal emitido pelo aparelho representava. Nunca soube o que acontecera sua família, mas soube que eles mudaram-se meses depois para outro estado. A garota - que fora depois reclamada por Perséfone - nunca soube o que realmente aconteceu consigo no dia anterior à chegada em Long Island. Contudo, o sátiro que a resgatou afirma veemente que a garota estava sob dominação de monstros - provavelmente Harpias - quando a encontrou à mando de Quíron. Raven não possui muitos amigos e até mesmo gosta que as coisas continuem nesse modo, afinal, nunca conseguiu encontrar alguém que se adeque a sua excêntrica personalidade.

A área em que Érebo atua sempre me fascinou.Esse Primordial com múltiplos atributos foi considerado um ser maléfico, regente das sombras e caos, que trazia tempestades, pesadelos, morte e destruição. Acabou sendo ofuscado pelo poder de sua irmã, Nyx, e posteriormente aprisionado no Mundo Inferior. Por isso, desejo ser filha de Érebo para honrar todo o poder que o mesmo representa.

Charlotte viu as partes dos corpos ela mesma. Foi ela que os achou, para falar a verdade. A bagunça do sótão não escondia com perfeição a corrente de ar que a porta secreta entreaberta causava. Não deveria ter mais de seis anos, à época, e não entendeu muito bem os potes cheios de um líquido gosmento e esverdeado. Fique fora do sótão, Charlotte, Lasher tinha lhe dito, conforme ela subia as escadas. O sótão sempre lhe fora proibido, principalmente porque era para lá que sua mãe corria durante os surtos, afogando-se em memórias de antes de Charlotte nascer, empilhadas em diversas caixas de papelão.

Naquele dia, entretanto, tomou uma coragem própria e subiu as escadas de puxar com cuidado com os rangidos. Lasher estava sempre ao seu lado, com seus sussurros de folhas ao velho e sendo precavido ao extremo. Normalmente, ele era tão divertido como Charlotte, e ela não precisava de amigos além dele. Isso preocupava seus avós imensamente, Charlotte sabia disso, mas ela não ligava. Lasher era tudo o que precisava. E mesmo Lasher estava hesitante naquele dia, e era justificável. A sala que Charlotte encontrara estava lá há mais tempo do que ela conseguia chutar. Da época dos escravos, supuram os historiadores que levaram os restos embora. Havia um corpo, também, praticamente mumificado, mas não deixaram Vida olhar para o cadáver antigo. Ela perguntou a Lasher como ele era, mas ele se recusou a responder.

Pelo que podiam dizer, a partir dos restos de pessoas no sótão dos Böhmer, os boatos eram verdadeiros. Sempre disseram que a família de ascendência escocesa, francesa e haitiana estava envolvida com bruxaria e vodu. Por fazer parte da elite de Nova Orleans, todos sempre lutaram para exterminar esse boato, que tinha uma importância absurda à época do século XIX. Até hoje, ainda falava-se na magia crioula que Marie praticava nas noites de virada de lua, numa Riverbend quase que totalmente engolida pelo rio.

Os boatos diziam que Marie tentava ressuscitar os mortos.

Charlotte deixou os cadáveres no sótão dos Böhmer para trás. Era uma coisinha pequena e corajosa, isso sim; não deixou aquelas visões nojentas atrapalharem sua infância calma e colorida, apesar da loucura da mãe. A mãe era a única que via Lasher, e por isso ela amava a mãe, mesmo que às vezes Antha Böhmer olhasse nos olhos da filha – tão parecidos com o seu – e não a reconhecesse. Mas ela sempre olhava para Charlotte e via Lasher, com sua aparência mutável mas constantes olhos e cabelos castanhos, e às vezes se encolhia em pavor e às vezes conversava com ele como conversava com Charlotte.

Nunca lhe disseram porque sua mãe era como era. Charlotte aceitou que algo acontecera para sua mãe – meses depois de seu nascimento – que a mudara completamente. Os adultos Böhmer – seus avós, seus tios, os primos de sua mãe – sempre deixaram claro como água que a culpa não era de Charlotte, mas sim de quem quer fosse seu pai.

Eles lembravam-se da briga. Charlotte nada mais era do que um bebê de peito, com um emaranhado da cor do fogo no topo da cabeça e nenhuma noção do mundo. Mas ela respondeu aos gritos dos pais, com os seus próprios, e Antha nunca mais foi a mesma depois daquele dia, todos diziam isso.

Conforme os anos se passavam, Charlotte percebia, os tios e os primos afastavam-se mais e mais. Isso começou a acontecer muito mais depois da descoberta dos restos de corpos, e Charlotte lembrou-se que um dos tios queria levá-la para longe. Eles diziam que aquele não era lugar para se criar uma criança, com uma louca no quarto principal e um sótão cheio de gente morta. Não deixem que a levem, menina, Lasher sempre sussurrava em seu ouvido, e Charlotte nunca deixou o casarão no Garden District.

“Não podem privar uma mãe de sua filha,” rebatiam os avós. “Charlotte faz bem à Antha, não importa o que dizem.”

“Mas Antha não faz bem à Charlotte!,” gritavam-lhe os tios, muitas vezes, nas reuniões de família.

Charlotte sentava-se na porta do salão de jantar, quando há muito deveria estar na cama e dormindo, ouvindo a briga da família por ela. Os avós de Charlotte e pais de Antha lutavam pela permanência da neta na casa, e os tios odiavam-nos por favorecer a enferma e louca Antha, só porque ela era a única menina que eles tiveram.

“Controlem a língua,” diria a avó, que era de tanto sangue Böhmer como o avô. “Antha é a Herdeira do Legado até Charlotte atingir a maioridade, e devem respeito à ela.” Isso normalmente calava a todos, que deixavam a casa mais zangados do que entraram e raramente voltavam. Charlotte não gostava das brigas, e Lasher era seu único consolo. Na escola, era posta de lado, por estar sempre conversando com Lasher e ser considerada estranha por ser uma Böhmer e falar muitas coisas desconexas. Charlotte tinha uma idéia diferente da morte do que a maioria das pessoas, e não era só por causa do seu nome. Lasher a ensinou que a morte nada mais era do que um novo começo para alguns, e Lasher sabia muito mais do que as outras pessoas que Vida conhecera. Charlotte gostava dos breves estados de lucidez da mãe. Era quando elas podiam conversar civilizadamente e Antha dizia as coisas mais lindas, sobre como ela estava crescida e bonita, e como eram lindos os desenhos que ela fazia. E então Lasher se juntava às duas, e Charlotte podia praticamente ver a mãe escapando para fora de seu alcance, de novo...

Quando ela tinha uns nove anos, mais ou menos, sua avó morreu. Foi o pior surto que Charlotte presenciou, em anos. Seu avô trancou-a em seu quarto, depois do funeral, e a menina chorou com força, enquanto ouvia a mãe gritar e quebrar as coisas, pisando com força por toda a casa.

“AGORA ELE A TEM,” Charlotte ouviu-a gritar. “E UM DIA ELE TERÁ CHARLOTTE! NÃO PODE DEIXAR QUE ELE PEGUE VIDA, PAPAI, NÃO PODE!,” e soluçava conforme dizia isso, quebrando algo contra a parede. O som de porcelana de partindo contra uma superfície plana enchia os ouvidos de Charlotte, que encolhia-se na cama, os olhos doloridos e inchados de tanto chorar.

Lasher tentava acalmar Charlotte com uma canção de ninar, mas foi somente quando sua mãe foi posta sobre controle que Charlotte conseguiu fechar os olhos e dormir. A mãe ficou muito tempo sedada, depois de tudo isso, e ela só pôde vê-la pelo vidro que havia em sua porta. Depois da morte da avó, Charlotte passou cada vez mais tempo em cemitérios, e eles não a assustavam. Velórios, no French Quarter, eram tratados com festa, além de pesar. Charlotte lembrou-se da recepção para o enterro da avó, que fora desfeita às pressas por causa de sua mãe. Charlotte passava mais tempo do seria aconselhável no mausoléu dos Böhmer, muitas vezes com seus desenhos e as músicas que Lasher cantarolava e ela reproduzia com maestria, ecoando pelas paredes de mármore da construção. Böhmers de diversas gerações descansavam debaixo dos pés de Charlotte.

A tumba de Marie, entretanto, tinha um símbolo diferente em sua lápide. Letras que não dançavam quando Charlotte tentava lê-las, cheias de poeira e algo que parecia com o desenho de uma lua e de um cachorro em proporções imensas. As inscrições continuavam pela gaveta de mármore escuro, e quando Charlotte ia limpar a inscrição para lê-la, Lasher chamou-a para fora.

Charlotte tinha medo, acima de tudo, de ficar sozinha com sua mãe em casa. Por isso, tremeu violentamente diante do diagnóstico de câncer de seu avô. Ela passava os dias no lado da cama dele, sempre que voltava da escola. Suas notas, que nunca foram grandes coisas, caíram com mais violência, e ela chorava até dormir todas as noites. O avô era tratado em casa, já que os Böhmer tinham dinheiro para isso, e Julien assim queria.

“Cante para mim, criança,” ele pediria, enquanto ela tentava fazer as tarefas de casa ao seu lado.

Então, a calada Charlotte separaria os lábios e deixaria sua voz jorrar. Ela cantava as velhas músicas de blues e jazz, as preferidas do avô, adaptando o ritmo às suas intenções. Ela via-o remexer ao som das palavras cantadas, e um sorriso atingir-lhe-ia os lábios e os olhos, quando não estivessem fechados.

Quando o avô ficou doente, Charlotte tinha quase catorze anos. Ele era incrivelmente forte, os médicos do Centro Böhmer (uma das diversas empresas da família) diziam a Charlotte,que ficara responsável por manter a casa como pôde, responsável por seu avô e por sua mãe, e Lasher sempre estava lá para ajudá-la. Agora, ela não falava sobre Lasher para mais ninguém, não como costumava quando era criança. Conforme crescia, ela percebia os olhares preocupados e estranhos dirigidos à ela todas as vezes que mencionava seu Lasher, e ele mesmo a aconselhou a ficar quieta sobre sua amizade.

Foi logo depois do ano novo de seu décimo quinto aniversário que o avô começou a receber visitas estranhas. Charlotte nunca era autorizada a ficar ao seu lado quando o moço de sobretudo escuro e maleta grande visitava a casa no Garden District; ela ficava no térreo ou na sala de música, observando a neve cair nas janelas imensas de cristais franceses. Sua mãe passava muito mais tempo sedada agora, por causa do estado de saúde frágil do avô, que poucas condições tinha de suportar ver a filha naquele estado. Mais ou menos nessa época, Lasher começou a alertá-la com maior freqüência das coisas que Charlotte sempre via: cachorros imensos, mulheres com pernas de cobre ou de cobras, gigantes com um olho só na testa... O caderno de desenho de Charlotte estava repleto de figuras dos seres que ela via desde sempre, mas não tão frequentemente.

Viver no Garden District começou a ficar mais difícil. A medicação de sua mãe não fazia mais efeito como antes, e Charlotte tinha de passar muito tempo com ela, alisando seus cabelos igualmente ruivos, pintando quadros com ela, tocando as músicas preferidas dela no piano, às vezes pontuando as notas com sua voz de menina. Era só com a presença de Charlotte, as enfermeiras diziam, que Antha Böhmer acalmava-se. Tomava-a pela avó, por uma das primas, por uma amiga de infância; mas, na maioria das vezes, reconhecia-a. Os momentos de lucidez da mãe eram cada vez mais raros e duravam cada vez menos; Charlotte só conseguia fazer com que ela se acalmasse, com suas músicas e seus desenhos, mais nada. A mãe de Charlotte também poderia começar a decorrer sobre o pai da garota, coisa como prata e piche, e sombras, muitas sombras, e ela não conseguia tirar nada de lógico do blábláblá sem sentido da mãe.

Isso e o homem de sobretudo que visitava o avô... Os empregados diziam que ele era um detetive (alguns até mesmo diziam que era um detetive “paranormal”), e que Julien contratara-o para que ele rastreasse e descobrisse quem era o pai de Charlotte. Os Böhmer pouco sabiam do homem que engravidara a Herdeira do Legado, só que ela se apaixonou por ele muito rápido e muito intensamente, e foi correspondida. Quem poderia imaginar diferente? Antha era o oposto completo da filha: alegre, enérgica, com dificuldade em ficar parada e cheia de carinho para dar. Charlotte tinha muito da mãe em si, principalmente na aparência e em pequenos detalhes na personalidade, mas era comum dizer que ela era filha de seu pai.

Então, em fevereiro, seu avô começou a se comportar como sua mãe. Dias depois da última visita do tal detetive, quando ele estava irremediavelmente fraco por causa dos tratamentos e da doença. Ele não dizia coisa com coisa, as enfermeiras dele começaram a reportar à Charlotte; seus tios, que já vinham à casa com mais freqüência desde o anúncio da doença, começaram a passar noites lá, e a nunca deixar Charlotte sozinha com a mãe ou com o avô ou sozinha de qualquer forma. Sempre havia um dos primos com ela, ou mesmo as tias ou as empregadas; Charlotte tinha ouvido, mais de uma vez, rumores sobre a “maldição Böhmer” atacar uma vez mais, e isso se provou verdade quando seu tio mais velho, Cortland, enlouqueceu.

Dizia-se que ele fora atrás do detetive que tinha descoberto quem o pai de Charlotte era. Ninguém contava à pequena o que quer que seu avô tenha descoberto, e ela suspeitava que o avô não tinha compartilhado as informações com ninguém. Com três casos de loucura na família, ao mesmo tempo, as pessoas se compadeciam dos extremamente ricos mas ainda assim, pobres Böhmer . Não demorou muito tempo, depois do diagnóstico de seu tio, para seu avô morrer, cansado como estava da luta contra o câncer.

Foi no enterro dele que ele veio. Charlotte tinha-o notado no enterro da avó, ou pelo menos ela pensava que sim; mas ali, no funeral de Julien Böhmer, o homem veio falar com ela. Charlotte ficara no mausoléu até depois da cerimônia, e ele a esperava do lado de fora, como que um guardião; Lasher fizera uma reverência para ele, e a garota franziu as sobrancelhas. Seu avô passou a ser capaz de ver Lasher, depois de louco, assim como seu tio; mas, mesmo assim, ninguém além do sangue Böhmer fora capaz de ver ser melhor amigo.

“Deixe-nos, Lasher Böhmer,” o homem disse, em sua voz rouca, e Lasher obedeceu-o sem hesitação, somente dirigindo um último olhar a Charlotte. Ela, por sua vez, encarou o homem com toda a obstinação dos seus quinze anos de idade. Ele era alto, ela pôde perceber, de cabelos e olhos negros como o piche. Conforme andava em sua direção, ela viu as abotoaduras prateadas brilharem na luz do sol de verão. Charlotte prendeu a respiração, espantada.

Minha mãe falava de meu pai como prata e piche, pensou ela. Mas... não é possível...

Pelo canto do olho, ela viu um dos enormes cães que ela desenhara num dos muitos blocos de papel. Seu coração começou a se acelerar, e ela teve o instinto de fugir. Mas ele podia ver Lasher... deveria dar uma chance a ele, então?

“Calma, criança,” disse ele, pondo as mãos nos ombros da pequena ruiva. “Charlotte Böhmer... Você cresceu,” ele constatou, solenemente, abaixando-se até que o nível dos olhos dele ficasse ao mesmo nível dos olhos da filha. “Sou seu pai.”

Charlotte somente engoliu em seco, sem saber o que dizer.

“Sinto muito pela sua perda... Julien era uma boa pessoa, como os Böhmer normalmente são.” Ele suspirou, parecendo cansado, e erguendo-se de onde tinha ajoelhado. “Queria ter sabido da maldição antes, criança. Eu juro.”

O pai de Charlotte olhou para ela, flexionando a última palavra com vigor, e ela pôde ver o pesar nos olhos dele. Permaneceu calada, mordiscando os lábios, e cutucando as unhas com os dedos.

''Eu não queria que você soubesse qualquer coisa sobre o que estou prestes a te dizer, filha, mas os monstros estão cada vez mais próximos. Lasher deve ter o poder de mascarar sua aura para eles, mas isso nunca deu muito certo.” Ele apertou a ponte do nariz com as pontas dos dedos. “A aura de loucura da sua família também ajudou um pouco, devo admitir; mas seus avós estão mortos e sua mãe mais fora de si do que nunca: portanto, é hora.”

Ele começou a se dirigir para o mausoléu, e Charlotte seguiu-o, silenciosa como sempre. Ele a chamou com um gesto de mão, ajoelhado em frente à lápide de Marie. Ela se pôs do lado dele, a respiração levantando poeira e o coração ainda acelerado. Ele tirou um lenço branco de dentro do paletó e limpou a lápide, revelando as escritas que Vida percebera há muito tempo mas se esquecera sobre.

Érebo limpou a garganta.

“Aqui diz: ‘O descanso eterno de Marie Böhmer foi adiantado pela graça dos deuses; a punição foi dada por sua mãe, Hécate, a Senhora da Magia e ex-Patrona do Clã Böhmer. Marie ousou e se relacionou com Magia Negra e com os inimigos da Senhora, e por isso, ela e sua prole devem pagar. ” Ele leu, pausadamente, e a inscrição saía da lápide e subia até o caixão. “‘Aquele ou aquela Böhmer que descobrir da existência dos deuses ou tentar acessar magia por quaisquer formas,ficara tomado pela loucura e nada nem ninguém lhe dará ouvidos, para que aprendam que os mortos devem permanecer mortos, e que a blasfêmia que corre em suas veias nunca seja levada em consideração.’”

Charlotte olhou para aquilo tudo, escrito num alfabeto diferente daqueles que recheavam seus livros de história que ela nunca conseguira ler direito. Aquelas letras, por algum motivo, faziam mais sentido para ela, que levantou a cabeça e encarou o pai com confusão nos olhos coloridos.

“Não entendo,” confessou ela. “Isso fala de deuses e magia, mas deuses e magia não existem.” Charlotte sempre teve muita certeza disso: não havia um Deus, como as tias e as freiras da sua escola diziam. Que espécie de Deus mata toda a sua família e enlouquece a outra metade? Fora isso, a única magia que Charlotte encontrara em sua vida fora a magia nos livros e nas pinturas que fazia.

Érebo passou os dedos pelo cabelo da cor do fogo de Charlotte e ela viu pena nos olhos dele.

“Existem sim, querida. E você é filha de um deles; filha de Érebo, a Escuridão. Nunca se esqueça disso, porque agora você sabe o que sempre deveria saber, e a Maldição Böhmer logo cairá sobre você.”

A cólera atingiu Charlotte como um soco, que se levantou num estopim e encarou o pai ausente com um brilho maníaco nos olhos coloridos.

“Você está me dizendo que a culpa disso tudo é sua? Que minha mãe, meu avô e meu tio – que todos eles enlouqueceram porque descobriram sobre você? Os deuses não são reais; eles não acreditariam nisso!”

O semblante de Érebo era triste e Charlotte tinha a impressão que parecia que alguém tinha acabado de machucá-lo.

“A questão é exatamente essa, criança: você não precisa acreditar para que a maldição comece a fazer efeito. Hécate escolheu a pior forma de punir a sua família, mas, afinal de contas, ela foi ofendida por seus antepassados.”

Charlotte agora tremia. De raiva, de medo, do frio que era ali, entre os mortos. Sua mãe enlouquecera porque descobrira que seu pai era um deus. Seu avô e seu tio, idem. E agora ela sabia, o que quer dizer que ela também enlouqueceria... mas o que levaria ao seu próprio pai, que mandou Lasher para protegê-la, a revelar a existência dos deuses, o que a deixaria louca?

Ela encontrou os olhos dele de novo, expressando tudo isso somente no olhar.

“Então eu...”

Não conseguia completar a frase.

“Não. Eu conversei com Hécate, e ela se recusou a retirar a maldição de sua família, mas consegui convencê-la sobre a força da maldição... E ela concordou em torná-la mais leve. Pelo menos, para você.”

“Então..eu irei ficar louca.”

Thanatos anuiu com a cabeça e Charlotte só conseguiu chorar. Foi a única e última vez que ela viu Érebo, e ele disse a ela que nada mais era seguro. Ela deveria, portanto, ir para o Acampamento Meio-Sangue. Assegurou-lhe, também, que Lasher saberia chegar lá, mas ele nunca conseguiria passar da fronteira. Era hora de Lasher voltar ao Mundo Inferior, disse ele.

Os primeiros sinais de alucinações apareceram no dia seguinte. Ela conseguiu dizer à mãe que a amava e pediu para que os tios não a levassem no médico. Convenceu-os de que o Acampamento Meio-Sangue era uma escola interna, de verão inclusive, e que ela voltaria assim que possível.

Érebo deveria estar ajudando, porque todos acreditaram.

Uma semana depois do enterro de seu avô, Charlotte deixou a casa de Nova Orleans, a casa amada e amaldiçoada de sua infância, para trás. A Névoa deveria estar trabalhando bastante no clã Böhmer ,ela pensou consigo mesma. E, ao chegar em Manhattan de trem, não teve dificuldade em pegar um táxi para a Colina Meio-Sangue, sempre com Lasher ao seu lado dando-lhe instruções.
Assim que chegou ao Refúgio dos Semideuses, após desperdir-se de Lasher, logo Charlotte foi determinada como filha de Érebo.